Amar em segredo!
A noite que o fim do dia,
me dá
Está tão escura como
a minh’alma.
Enfim de que me serviria
Saber já
Da vida o meu triste tomo
de luz e calma.
Se nem bem recordaria
A dor má!
Me fez chorar num assomo
De talma!
Para quê eu amar?
Ao fim de mim
Não quero fama nem proveito Diz este pobre escriba de versos. Continuar mesmo sem jeito, A esgalhar textos travessos. Ser poeta não é apenas isto, Deixar as palavras fugirem. É qual oleiro, criar um registo Das muitas almas a abrirem. Não serei, nem bom nem mau, Poeta de enormes feitos. Como o tocador de berimbau Que não sabe outros preceitos. Vivi anos a tentar escrever O que ninguém ousara dar luz. Passou o tempo mui a correr Nem percebi qual a minha cruz. Qual amor, qual paixão A varrer-me todo por dentro. Ficou dorido, sim, o coração Por ser só ou apenas o centro.
Um poema melancólico mas muito bonito no seu todo, José
ResponderEliminarUm bom dia!
Muito bonito.
ResponderEliminaràs vezes dá-me para estas melancolias... E não escrevo mais destas porque me sinto (quase) envergonhado!
ResponderEliminarObrigado boa amiga!
ResponderEliminarNão é vergonha nenhuma sentir-se um pouco de melancolia de quando em quando, José... E, por vezes, a melancolia pode servir de tempero a um belo poema. Somos humanos e todos nós possuímos um vastíssimo leque emocional, ninguém pode passar a vida a rir à gargalhada, mesmo que seja uma pessoa muito alegre.
ResponderEliminarAbraço!
Maria João,
ResponderEliminarpor vezes só me sinto bem a escrever coisas tristes... Aqui!
É natural que isso aconteça de quando em quando... Em compensação, ri-se bastante nas quadras
ResponderEliminarSomos todos humanos, não somos nenhuma IA.
Abraço!