Amar em segredo!
A noite que o fim do dia,
me dá
Está tão escura como
a minh’alma.
Enfim de que me serviria
Saber já
Da vida o meu triste tomo
de luz e calma.
Se nem bem recordaria
A dor má!
Me fez chorar num assomo
De talma!
Para quê eu amar?
Ao fim de mim
Não quero fama nem proveito Diz este pobre escriba de versos. Continuar mesmo sem jeito, A esgalhar textos travessos. Ser poeta não é apenas isto, Deixar as palavras fugirem. É qual oleiro, criar um registo Das muitas almas a abrirem. Não serei, nem bom nem mau, Poeta de enormes feitos. Como o tocador de berimbau Que não sabe outros preceitos. Vivi anos a tentar escrever O que ninguém ousara dar luz. Passou o tempo mui a correr Nem percebi qual a minha cruz. Qual amor, qual paixão A varrer-me todo por dentro. Ficou dorido, sim, o coração Por ser só ou apenas o centro.
Comentários
Um bom dia!
Abraço!
por vezes só me sinto bem a escrever coisas tristes... Aqui!
Somos todos humanos, não somos nenhuma IA.
Abraço!