Do baú... #2
Foram anos, semanas, dias,
Virados para o poente da vida
Onde noites bem quentes e frias
Criaram uma guerreira desta vida
Quantas lágrimas caíram...
Nessas mãos arrebatadoras!
Quantos gritos se calaram...
Entre vontades ameaçadoras
Ser poeta não é quem escreve
Mas aquele que nunca mente.
Pois o único amor que não trave
O desejo, a força e a paixão que sente.
Comentários
Poesia e sempre Intemporal
Éé bem verdade o que escreveste.
Porque já não temo críticas ferozes é que comecei a publicar isto.
Pensamentos, pedacos de histórias sem um fim definido, tanta nas tanta coisa que tenho escrito.
Depois os originais manuscritos de escritos que já publiquei... tão giro a diferença.
Obrigado.
Que importa o resto?
Todavia gostaria que tivessem mais qualidade...
Era só o que desejaria.
E cada dia descubro algo novo...