Escrita a gosto! #28
Tema: eu sou…
Outrora fui
poeta sem musa,
pintor sem tela,
escritor sem livro.
Hoje eu sou...
o presente incerto,
a verdade atroz
a incerteza dita.
No futuro
atormenta-me
o desconhecido
e a dor da morte!
Ao fim de mim
Não quero fama nem proveito Diz este pobre escriba de versos. Continuar mesmo sem jeito, A esgalhar textos travessos. Ser poeta não é apenas isto, Deixar as palavras fugirem. É qual oleiro, criar um registo Das muitas almas a abrirem. Não serei, nem bom nem mau, Poeta de enormes feitos. Como o tocador de berimbau Que não sabe outros preceitos. Vivi anos a tentar escrever O que ninguém ousara dar luz. Passou o tempo mui a correr Nem percebi qual a minha cruz. Qual amor, qual paixão A varrer-me todo por dentro. Ficou dorido, sim, o coração Por ser só ou apenas o centro.
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